Citation de la semaine
« Il n'y a pas de réussite facile ni d'échecs définitifs. » (Marcel Proust)
TOI
Par Cy Jung.
Tes yeux.
La pulpe de mon index découvre tes lèvres. Ma paume cueille l'arrondi de ton sein droit et l'offre à ma bouche, qui s'ouvre, et gobe. Non. C'est trop rapide. Je veux tes yeux d'abord. Je relève la tête. Ma bouche quitte ton sein. Tes paupières sont closes. Je retire ma main. Ton regard me fend. Ton désir donne la couleur. Tu sembles inquiète soudain. Je t'observe. Chaque pore de ta peau m'engage. Je ne résiste pas. Je plonge.
Tes seins. Ton ventre. Ton sexe.
J'ai envie d'autre chose.
Mon majeur se tend. Il passe et fouille entre tes fesses. Il trouve. L'index prend la place. Mon émotion grimpe. Je bande mon bras. Je brise la résistance. Ton ventre se creuse. Tes seins pointent. Ton sexe suinte. Un cri caresse ta gorge. Je lève la tête, l'index embraqué, si fort de sa victoire qu'il en oublie, un instant, qu'il n'est là que pour toi, servir. Tes paupières se sont ouvertes. Je jette mon regard dans le tien. Tes yeux m'apparaissent, verts, tu m'as dit ; ils semblent animés par une lumière dont j'ignore la source ; ils m'éclairent.
Je donne un tour de vis. Un cri inouï me répond ; un autre ; un soupir. Mon doigt est englouti. Il fait corps en tes chairs. Tes yeux brillent un peu plus. La chaleur qui m'enveloppe est telle que la brûlure m'invite à l'action. Je cherche quoi faire. Ton souffle me renseigne ; ton ventre, aussi. Il frise. Je vais, un millimètre. Je reviens. Tes yeux s'ouvrent encore. Je les vois, là : ils pétillent. Je viens encore. Tu scintilles.
Tu baisses à nouveau les paupières. Mon doigt toupille, lancine, déroute, épure. Tes sursauts l'aiguillent à l'aune de ce qu'il aiguise la lame qui va te fendre l'échine. Bientôt. J'aime ma force, ma puissance ; ton astreinte. Tu peux garder les yeux clos. Chaque impulsion, de tes reins à tes pupilles, me donne la mesure de ces vagues qui dessinent ton plaisir en marée montante. Tu restes en suspension, à peine tenue sur Terre par deux phalanges et demie et mon désir de te garder, là.
Tes yeux. Un trait noir les souligne. Quelques cheveux forment un voile derrière lequel se dessine ton désir. Vif. Acéré. Imparable. Verts, tu as dit ? Tes yeux. La pulpe de mon index les croque.
Et ton sourire, aussi.
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